Tristesse d'hiver - Jean-Michel Piton
Inutile de faire la liste
Des fleurs qui sont parties de chagrin
Les parterres vides sont si tristes
L'hiver au jardin
Quelques pièces de monnaie-du-pape
Oubliées dans des bourses d'argent
Roulent sur le sol nu et s'échappent
De la main du temps
Les bambous figés montent la garde
Aux pieds de la pièce d'eau sale et gelée
Près d'une fontaine qui regarde
Dans les fourreaux leurs épées rouiller
Dans les fourreaux leurs épées rouiller
Si c'était Chopin qui jouait nos sanglots
On les entendrait jusque dans son piano
Ils brûlent partent en cendres
Et laissent descendre
Au jardin sur la terre
La tristesse d'hiver
La tristesse d'hiver
Le soleil n'est qu'une silhouette
Dessinée sur du papier glacé
Collée sur le brouillard qui s'apprête
À le découper
Et le chien aboie pour mettre en fuite
La caravane des jours de janvier
Mais il sait que passera ensuite
Celle de février
La fatigue se lit sur les branches
Des arbres fanés qui tremblent la peau nue
Car le vent a déchiré les manches
Des manteaux de leurs printemps cossus
Des manteaux de leurs printemps cossus
Faut-il que Chopin en ait des sanglots
Pour les faire couler au fond de son piano
Ils tombent dans la cendre
Et laissent descendre
Au jardin sur la terre
La tristesse d'hiver
La tristesse d'hiver
Le froid nous tricote des mitaines
Avec les aiguilles des barbelés
Où reste accrochée la vieille laine
Des moutons passés
Un merle transi retient ses gammes
Aujourd'hui même son silence est mort
Flotte en lambeaux la peau de son âme
Qui nous suit encore
Il suffirait juste un peu de neige
Sur cette nature morte ô douleur
Pour qu'au tableau dans un sortilège
Un fond blanc redonne des couleurs
Un fond blanc redonne des couleurs
Mais voilà Chopin aime les sanglots
Qu'il fait doucement glisser de son piano
Ils roulent sous la cendre
Et laissent descendre
Au jardin sur la terre
La tristesse d'hiver
La tristesse d'hiver
La tristesse d'hiver
La tristesse d'hiver
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